Scribo

Questiono tudo a todo instante. Como se cada palavra dita fosse uma pisada em falso, um erro meu, um ato falho ou uma demonstração do quão contraditória e erroneamente previsível e humana eu sou. Um olhar, um movimento trêmulo, uma frase fora do script, tudo me condena, tudo me desfaz. Me mostro a cada sílaba. Toda vulnerabilidade exposta Tórax aberto, cheio de nada, ausente de tudo aquilo que Não sei, estou confuso M(eu) espelho Quando vejo, só reflexo De mim mesmo.

Ele entende como sou Aceita e acolhe a minha sombra Me põe nos seus braços Me colhe com ternura e entendimento Sei que com ele eu posso deixar de lado todas as exaustivas preocupações e pensamentos desconexos Pois ele entende aceita e me ama como realmente sou Minha alma com ele é tão livre que se alegra e é impossível não pular de alegria Parece uma criança ele diz E me beija e sorri e rimos juntos das palhaçadas e caretas que fiz Nos aninhamos nesse lugar que fizemos pra nós, um lugar comum que encontramos e sabemos para onde ir quando a vida fica confusa demais Em qualquer momento, a qualquer tempo, sei que lá estaremos Juntos Todo o meu amor neste está contido E com todo esse amor é que entrego Essas poucas palavras de sentido Que se façam por inteiro, eu espero

Querem que eu acredite, querem que me ajoelhe aos pés de alguém ou algo cuja presença não é mais sentida por mim. Quando tudo que desejo é dançar livremente no mundo das palavras perdidas que não me cabem mais, ler um livro que me toque, me divirta ou me faça chorar. Fazer amor. Sentir o cheiro do meu amor. Estar no momento sem pensar no momento. Acariciar a simplicidade do momento. Apreciar essa realidade que se apresenta a mim. ... Fico pensando em meu irmão. Como a realidade se apresenta para ele? Qual realidade, seria a pergunta adequada. Não sei. Só espero que ele consiga, de alguma forma, não importa qual, lidar com ela algum dia. Que você possa meu querido irmão encontrar, assim como eu, o caminho. O caminho para encontrar a si mesmo. Pode ser doloroso, mas vale a pena. É longo..., mas incrivelmente acima de qualquer outra experiência que tenha tido ou possa vir a ter. It’s beyond. It is a great beyond. ... Há tanto não uso reticências. Já faz algum tempo... que não uso reticênc...

 

Na ausência ou na ruptura com a realidade, a poesia é o que me salva (de mim mesma, e da realidade), somos irmãs, talvez até uma só coisa, existimos em uníssono.   Quem sou e como me tornei o que sou Tudo (nada) pesa Nada (tudo) flui Pende-te de uma vida pobre (nobre) e de uma sorte injusta (justa) Carrego a pedra Não descanso, recomeço... Sou homem, mas também Sou mulher Construção e construtor de mim Criador de meus medos Símbolos insólitos Como a luz soberba de Mefistófeles, que “em brava luta o velho espaço à Noite-Mãe disputa” Sou corpo Sou sujeito Sou objeto de mim mesmo Trêmulo Como Sísifo Sou um eterno estrangeiro Mas meu spiritus voa, sempre livre, sob a palavra.

  A verdade escarrada   Um tapa, um soco ou um abraço? Eu preciso De um bom tapa na face e um soco no estômago Para tirar o foco da dor sem fim Que é te ver assim tão doente de si Pensei por esses dias que já fazia Algum tempo que não escrevia Versos duros ou amolecidos Pela dor de existir ou sentir Sob formas tão estranhas Não estou me importando tanto Com as palavras que coloco Apenas preciso escarrá-las Dessa sombra que em mim habita e ocupa Espaços demais Se pensarmos bem, a dor tem sua importante função De constantemente nos fazer lembrar de que estamos vivos

Ferida que me abriu a janela ou melhor, a porta do porão basement door da minha casa de dentro trouxe peças e tralhas antigas que  eu nem sabia que ali ainda  estavam todas essas coisas cheias  de  poeira e mofo tanto a ser organizado empacotado reformado ou simplesmente descartado acaricio meus lábios com as unhas azul esverdeadas polidas bem acabadas e  observo a ferida que me fizeram no dorso da mão direita descanso por mais dez minutos antes de voltar à minha leitura do Totem e Tabu para o trabalho de antropologia hoje o chuveiro me chorou e me secou da cachoeira que jorrava dos meus olhos tristes a ferida jorrou sangue os meus olhos são olhos tristes ou tristes olhos? a ferida me abarca com agressividade e eu, vacilante, trêmula, não me esquivo só atravesso